Vivo pelo poema.

Não importa nada, nunca... Eu sempre acabo voltando ao mesmo ponto. E fico triste mais uma vez. Acontece por eu gostar de borboletas azuis, e céu carregado de escuridão. E também tem os livros que anseio ler e que não existem. Quem os escreverá?  E a minha lista de nomes bonitos não para de crescer. Potira, Antônia, Inácio, Orlando... Essas pessoas existem dentro de mim. E elas gritam tanto, eu desato a chorar pela confusão que não é só minha. Por onde passo, vejo da janela a televisão conversando na sala das casas vazias. No quarto, o homem trabalhador tira uma pestana, no quintal as crianças brincam de ciranda... A mulher estende roupas no varal. Eu, eu estou só passando. Assistindo como quem não quer nada e desejando tudo. Porque a poesia de Cora e a intensidade de Caio, me faz levitar.